Das muss im Herbst 1974 gewesen sein: Wieder mal Interrail, diesmal allein über die iberische Halbinsel. Nach einem Fehlstart in Italien und Frankreich: Scheißwetter, suizoide Depressionen, GoCart-Exzesse auf einem gottverlassenen Rummelplatz in Sète …
Scarlatti?
Scarlatti ist schön. Domenico natürlich. Leichte, beschwingte, elegante, kurze Stückchen. Keine Satzfolge, keine Durchführung. Nur prägnante Intelligenz und Virtuosität, mit einem Hauch Melancholie. (Ein hoch gestecktes Ziel, zugegeben.)